Não criativo
"Mas que merda" pensei alto. Ta tudo assim tão — pausa pra acender um cigarro — merda que da um desanimo desgraçado de fazer tudo. Inclusive escrever, e agora estou a escrever sobre a merda que tem sido a dificuldade de escrever. — faz todo sentido no melhor do dia — Nada tem me inspirado. Nem musica, nem minha namorada, nem livros, nem o bom e velho Caio F. Abreu. Está realmente foda deste jeito. O Tarcísio ta mais morto do que eu. To sem criatividade pra nada. Até pra os embalo de sábado a noite, ou para uma monotonia dessas de bar. Queria movimentar o meu eu, despertar o gênio que nunca fui, ou fazer desta crônica uma novela, mas ninguém leria a minha desgraça de vida. Até por quê, como diriam os mais sábios, eu ainda não vivi nada. E talvez eu nem viva algo grandioso para contar para alguém.
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